Dicen que a Don Joaquín, el mismímo demonio vino a llevárselo. El diablo ataviado de bermejo, llegó sin aviso en la noche del día de los muertos.
La noche cubría a las casas como una mortaja espesa, en medio de la oscuridad el gemido del viento jadeaba pulalando su aliento de invierno.
El cuerpo del viejo talbartero quedó helado sobre el sillón. El corazón, hubiese querido arrancárselo de un tajo, pero su mano agarrotada no alcanzó a llegar a tiempo. La mueca retorcida de su cara, otrora una sonrisa desenfundada a la menor provocación; yacía estéril empotrada en su faz curtida y derretida, laxo entre las mullidas espumas de la silla.
El sondio briago que manaba de la radio embelesaba el ambiente. Murió tranquilo después de todo; con los oídos emponzoñados de los decibeles
densos de una melodía suave.
A Don Joaquín, el diablo lo abrazó en la soledad de aquella noche. Llevaba meses sin conseguir conciliar más que recuerdos con los que tejía fantasías vetustas satinadas con el technicolor del tiempo presente. Tres codos más abajo, un puro encendido humeaba todavía; lo único que no pudo terminar en vida.
Para cuando lo encuentren, un día después; el puro habrá muerto también y el recuerdo de su vida, será como el humo: ascendiendo hacia un dulce olvido.
Don Joaquín
El día de los muertos, 1954
