Lo absurdo

Todos hemos visto al mundo
Y sus porquerías
Hemos visto atardeceres con dioses de metano
Hemos tenido sueños etílicos y solitarios
Todos hemos amado al plomo y lo hemos recibido
Con placer en nuestro seno.

Todos, hemos recibido besos fluorescentes
La anemia de amor no ha podido con nosotros
Somos hijos del hambre, la soledad y el metal
Que devora los cielos y el espíritu
Todos temos miedo a lo que no conocemos
Todos hemos sentido que Dios es un desconocido
Que se sienta a tomar café con el demonio
En algún bar de central park
Todos hemos ido a recoger los restos de ese café.

Todos hemos tenido miedo de mirar al espejo,
Y no ver nada en el.
Todos luchamos contra demonios internos
Y a veces perdemos
Todos nos hemos preguntado si vale la pena vivir la vida
Todos conocemos la respuesta
El infierno esta sobrepoblado

Hemos bostezado ilusiones de papel crepé
Tenemos la sangre helada de tantas palabras frías
Todos hemos hecho poemas absurdos
Y todos habremos de volver a la dulce tierra
Nuestra madre desamorada que desde la tumba nos reclama
Para arroparnos con el dulce olvido
Que incendia calaveras
Y otorga libertad

El hombre de las manos taladradas

No. No es un abrazo el que me querés dar. ¿No es así?

Sus ojos se posaron por encanto sobre las costillas de madera tallada. Su rostro lustroso, carecía de vida. Sus labios violetas, parecían haberse cansado ya hablar. Y se durmieron.
su cuerpo tensado de lado a lado estaba perdiendo la batalla contra la muerte. Ése fue talvez su último movimiento antes de expirar. Levantó su cuello y le clavó la mirada al cielo. Alcanzó a soltar un grito que quedo atrapado entre el policromo y la madera, mientras sus ojos de vidrio, hechos vidrio, buscaban alguna herida en el cielo, que debió haber estado nubarroso.

Pero no, no pudiste verlo, por más que le llamaste. ¿No es así?

¿Te has dado cuenta del tiempor que ha pasado? Vos, seguís ahí esperando eternamente, en tu infame pose. Nosotros, también. Y la verdad sabemos más de tu muerte que tu vida. sabemos más de tu silencio que tus palabras. Tu sombra pesa más que tu luz.
Vos, sos el hombre de las manos taladradas. Yo, soy el hombre de las preguntas en borrasca.

Tu sangre en el suelo
mis ojos en el cielo
tu infinita paciencia azotada
El acero traspasando la carne
no vale las ilusiones de los tuyos

¿Te imagista alguna vez, dar tu vida por semajantes ingratos?
Que, en vez de llevar tu luz en sus corazones, te llevan muerto pendiendo de sus cuellos.
¡No evadás mi mirada! ¿Qué esperás para ver mis ojos? ¿Qué esperás para bajarte y acabar con el sufrimiento? Te he venido a buscar aquí porque no hay otro lugar para encontrarte. Porque te escondés de tus hermanos, porque los seres humanos fuimos tan estúpidos que no comprendimos tus pasos, y ahora, estamos solos. Porque no confiamos en tu voz. Y hoy la seguimos buscando. Y tenemos el valor de seguir confundiéndonos los unos a los otros.

Mejor quedáte ahí. No te bajés nunca. Y más valdría que no volvás a venir. Igual, te mataríamos de nuevo.
Gracias por la guerra
y el filo de las almas
de tus hijos y de sus hijos
gracias por tu sangre y tu historia
gracias por el mal, y por el bien

El hombre abandó la Iglesia, sin mirar atrás. No alcanzó a ver las lágrimas que brotaron del cristal de los ojos. El hombre de madera lo vio alejarse desde las sombras de su altar.

Elejía por Marge

Mi blog cumple un año en línea. Gracias a todos los que lo visitan;
y a los que no, también.
Gracias por aguantar mis dizque poemas.
Espero seguir plantando estupideces en el jardín.
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La doncella herida yace en su lecho
su boca es una tumba de silencio
sus ojos apagados mueren en medio de la noche
se desprenden mil destellos de la tierra
que acribillan el cielo
Mezclados con el odio y el resentimiento

voy danzando con las calaveras
entre llamas de inconsciencia fluorescente
entre los metales muertos que devoran el cielo
el gas de tu risa se extingue a soledades

Soy un poeta herido blandiendo los labios
agitando mi alma helada
balanceando mi esqueleto carcomido
entre recuerdos emmarañados
y rimas emponzoñadas


La doncella triste esta muriendo
todos los héroes mueren solos

todos los héroes mueren mutilados de sueños
las lágrimas son su lecho

todas las calaveras y todos los silencios.

Otro jueguito... (sí, otro; ¿y que?)

El gerente ejecutivo de operaciones del reino de los cielos del norte (división América Latina), me envió este cuestionario. Pues necesitan conocer, si califico con el perfil indicado para recibir el privilegio de sentrarme al lado derecho del Presidente Absoluto de dicho organismo, o cuando menos, entrar ahí algún día.

Lo haré aunque no me interesen los beneficios del resultado. Y de paso, es un buen descanso de postear esas estupideces que hago a las que llamo "posts"

1. Coge el libro más cercano, ve a la página 18 y transcribe la línea 4:
"[...]Estos tabúes ponen de manifiesto una vez más las contradicciones de la Iglesia y tienen su primer mentor en Pablo, quien no conocio [...]" Ramón Hervás. El Héroe Solar.

2. Cuenta lo último que viste en la tele:
Poker Babes, cinco mujeres jugando póker y apostando la ropa en cada mano que pierden.

3. Aparte del ruido del ordenador, que más se escucha en este momento:
Dos cabrones reventando "cuetes". Al parecer ellos, aún se sorprenden al escuchar el estallido de la pólvora...

4. ¿Cuando lloraste por última vez?
El domingo 16 de Noviembre; al terminar el partido del FAS - FIRPO.....

5. ¿Qué hay en las paredes donde te encuentras ahora mismo?
Un póster del Mágico Gonzáles, Monseñor Romero, Kurt Cobain, Jim Morrison y un par de viejas chulonas, además de mis pinturas y un reloj que no sirve.

6. ¿Cómo estás vestido en este momento?
Gorro Negro, Camisa roja, Shorts negros, mis converse rotos, creo que ando usando un "calzonillo" roto... o a saber, me da weba ver.

7. Algo que los bloggers no sepan de ti.
le tengo miedo a las arañas

8. ¿Cómo son tus manos?
Cada una tiene cinco dedos, y cada uno de éstos tiene una uña.

9. ¿Qué ves desde tu ventana?
no la alcanzo a ver desde aquí.

10. ¿Qué imagen podría definirte?
la de mi espejo...

Bueno, nada del otro mundo, ¿eh? Ahora, te reto a vos que visitás mi blog que hagás este cuestionario y los posteés en el tuyo. La invitacion queda abierta para todo el mundo, pero en especial para:
Wendy
Ernesto
Erick
Krissia
Bea
Wingston
(y más vale que lo hagan....)

Delirios VI (analgésicos para mi calavera)

Sos un relámpago que parte la noche de mi alma
Te me has aparecido como una sombra sin color
Yo, que tengo los pasos perdidos,
Que marcho entre las miradas de mi propia vacilación.
Sos el nombre prohibido de mis instintos
Te me alejás con los brazos extendidos al vacio de un adiós

Sos una virgen desnuda que de repente
Anidó en la catedral de mis recuerdos
Sos un par de ojos sintéticos que me miran
Y se sumergen en la castidad del silencio
Sin saber que por dentro, ya estoy abrazándote

Sos eso que no puedo pronunciar
Ese nudo de palabras que se enreda en mi garganta
Esa vida que no puedo poner a la par mía
Los pasos que nunca van a seguirme.

Me aferro a la luz de tu sonrisa
Vos que habitás mi soledad,
Te me has convertido en una puñalada
Tu voz es un vaso de sangre amargo
Parecés un grito que me encierra
Una bocanada de aire enconado
Sos una herida que no se quiere cerrar

Te me hiciste imposible
De repente se me va el control
Mi alma eyacula tu risa
Sos el capitel de mis sueños
A tu mano me quiero aferrar
Y fundirla con la mía

La guerra vol I

Abrí mis ojos y vi al cielo.

Y el cielo estaba cubierto de metal
el gris celaje de motores incansables
escupía lágrimas heladas.
Lágrimas de hierro
se mezclan con la lluvia;
Acribillan el suelo y la carne los hombres,
los hombres y las manos de los hombres,
las manos y la carne de los hombres.

El metal recorre las arenas del tiempo
destroza la carne blanda de los hombres,
con su voz de hierro y sus cañones.
El metal invade la tierra,
camina entre los hombres.
Disputándose la carne y el metal.

Un día los hombres serán de metal.
Hablaran con estruendo
se batirán con ferocidad.
No respetaran ni a la carne ni al metal
ni al tiempo ni a la sangre;
porque no habrá carne ni metal,
ni sangre ni tiempo.

Ese día el cielo volverá ser azul.
El metal será trinchera del recuerdo.

Y la carne de los hombres no podrá ser perforada.
Y la memoria quedará intacta.
La sangre atrapada por el metal.
Y la tierra se tragará a los hombres y su carne blanda.

EL JUEGO

Vamos a ver que ondas con esto; lo "copy/pasteo" de algún otro blog que no-me-acuerdo.

Las reglas son las siguientes:Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo.Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitados a participar, refiriendo al post de tu blog: “El Juego”.

Quien putas soy: (de una vez y por todas)

1. Manuel Bolaños. Mucho gusto, para servirle a usted y a la patria.
Nací hace veintiún marzos, y he sobrevivido a casi cuatro períodos presidenciales de los ARENAzis; aquí, en el país mas lindo del mundo, el país de las maravillas, de las pupusas y los buses viejos.

2. Estudio -por desgracia- sistemas informáticos. Eso junto con el capitalismo; son dos epidemias terribles.
Cuando escape de mi cobardía, planeo estudiar diseño gráfico, viajar por el mundo y si se puede, ser feliz.

3. La gente me ha dicho que soy sarcástico (eso sí que es un talento utlilísimo...). Soy gracioso, creativo, buena onda, perfecto....ah! y nada arrogante. He descubierto un par de cosas: que "beuno" es la palabra en la que más comunmente me equivoco al escribir con el teclado. Que el pensamiento suicida y destructivo son una mierda. Que la vida es para vivirla; no para detenerse a pensar. Y que The Beatles, son lo máximo (justo antes de Nirvana y koRn)

4. Soy pesimista y negativo -lamentablemente- Pero soy santaneco, eso explica mi mediocridad. Debo añadir, un tanto irresponsable e inconstante, desordenado y anarquista.

5. Soy tigrillo, desde la cuna. No hablo de ser un híbrido inexacto, sino más bien Fasista de corazón. El día que me muera, me gustaría un cajón pintado de azul y rojo; y que me entierren en el Quiteño.

6. Para mayor agravio, soy escritor. ¿Por qué? Sencillamente porque Dios es sordo; así es preferible que lea lo que soy y lo que digo, porque jamás me oirá. Escribo cuentos, historias y algún día una novela. También ciertos esbozos de poesía -me decalro culpable- Anque para mí, la poesía es mentir de manera elegante.

7. Soy Agnóstico, Budista y Socialista. Me gusta vivir en el día de hoy; el futuro me tiene sin cuidado. No es indeferncia con respecto al futuro o al destino. Pero en todo caso, el futuro, es consecuencia de -hoy-. Me importa poco lo que la gente diga de mi. Y odio el Reguetón y a Jorge Arbusto.

8. No excederé los ocho puntos estipulados por el juego. Aunqueno sería un problema. Termino diciendo que soy unicamente un ser humano más en este planeta, con una sola misión: Ser inmortal. Yo se que es imposible; así que me conformo con no morirme nunca.
Para todo lo que sea útil, estoy aquí: de donde nunca me he movido.

Y en espera de ser YO mismo, me despido atentamente.
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Bueno ahí está; mas o menos lo que soy o quiero ser. Creo que si algún día se eliminan del mundo las religiones y las cartas cadena, nuestra existencia mejoraría. Mientras tanto, condeno a unirse a este juego a: Wendy, Erick, Mario, Ernesto, Beatriz, Krissia, Luis, Wingston y a todos lo que lean esto.

Voyeur

La inmensidad de tu sonrisa
se derrama por el borde de tu sexo.
La luz de la lámpara dibuja la silueta
de tu mirada.
Y la sombra de una mi mano
inunda tu figura.
Las palabras se pierden en mi garganta;
se pierden en el vacío del deseo.
un suspiro iconoclasta,
fundido con un vistazo furtivo...
Y me invade un sentimiento marxista,
que incendia mi calavera.
Siento envidia de tus propias manos
que acarician tu piel tibia,
mientras yo, retuerzo mi alma
tras el cristal de tu ventana.

La estúpida combustión del humano

Abajo, sus ojos se inundaron de fuego. Un fuego virgen que hasta hoy, se había negado a encenderse. La sangre se mezcló con sus lágrimas; igualmente tibias, igualmente amargas.

Noventa watts, colgando desde el cielo, abrazaron su cuerpo derrotado, herido en el suelo. Desde abajo, las cuatro paredes, nunca habían parecido tan enormes; nunca habían parecido devorar tanto espacio. La habitación se le antojó inmensa de pronto. El veneno de las lágrimas se evaporó rápido de su rostro helado; el dolor habrá de tardar un poco más.
Su cuerpo tendido en el piso de madera languidecía, al crepitar de una vela sobre la mesa, junto a la cama. La sangre aún fresca, conservaba el aroma a miedo. Afuera, pinceladas de viento congelado, se colaban por la ventana con curiosidad absurda.

En medio de la agonía de la soledad, Cristo, taladrado a la madera colgando de una pared; le miraba queriendo evadirlo. La lluvia que caí apuñalaba el pavimento con brutal sincronía; era la danza de las lágrimas del cielo. Y la ciudad ausente de sol y de almas en el entramado de laberintos de cemento, dormía con los ojos de los edificios aún despiertos, nunca se sabe lo que se pueda ofrecer pronto.
El hombre de los ojos rojos se ha retirado ya a beber su néctar de ignorantes; veneno malteado. Envuelto en rabia, testosterona y sangre. El brebaje es su placebo; un opio que lo hace alejarse de la realidad, evadir la verdad. Podrá engullirlo hasta quedar idiota y harto de maldecir a la puta desgraciada, herida en el piso de arriba.

Todo por la culpa del demonio que se llama amor; por su ausencia no sobrevivirá ella, más de cuatro horas. Cuando las contusiones cedan el paso a la parca. El suave viaje con Caronte, le sentará bien a su cuerpo herido.

Maldito demonio que se coló en su casa, y entre las piernas de su mujer; Ya no importa, a ella nadie más podrá propinarle una caricia.
Más le vale al demonio ése esconderse, o le espera un destino similar al de su amada.

Arriba, el ánfora que contiene a las estrellas se inunda de nubes negras, una nueva cobija de ilusiones miserables sobre la ciudad se cierne. tenuemente. Es el momento de partir.

El Supremo Aedo, le llama.

Ella no volverá a ver la luz del día.

Todas las Evas

por siempre

Vuelvo a lo básico

Yo envolví virtudes y halagos,
Ella analizó con sistemática conciencia;
Ahora concédele girasoles y un sol

-Ese es el sentido de la vida;-

nunca minó sus fuerzas, o el
de nosotros mismos

M (ctrl+E)

M tenía fuego en los ojos; quemaba cuando miraba, sus pupilas explotaban cuando quería decir algo.
La lengua de M tenía espinas; de tanto hablar el idioma de las rosas.
La sombra de M languidecía bajo el sol negro de un invierno, un invierno de pinceladas azules y ventarrones tibios. Su mundo, giraba sin cesar y ella ni lo notaba. Hasta que se dio cuenta, que su sombra estaba incompleta, que sus abrazos estaban vacíos y el eco de su voz se volvió un reclamo insípido.
M necesitaba. Recorrió el mundo, devoró los días de su existencia, buscando incansable. Hasta que sus ojos se apagaron.
Cuando sus alas estuvieron too weak to fly, trató de enterrar sus ilusiones.
Escribió con la sangre de sus venas, su testamento.
-Esta roca será mi tumba, estos huesos serán tu lugar de descanso-
En venganza, su cuerpo no envejeció, Y el día que murió; las estrellas del cielo se apagaron, pero sus ojos, encendieron nuevamente.

Cuando su espíritu fue libre, descubrió todos los esqueletos a su alrededor, todos los que habian muerto, incompletos, vacíos... rotos.
M, se halló completa por primera vez. Comprendió entonces que no busco correctamente. Y que la ilusoria felicidad, existe adentro. Hay que sacarla, o se pudrirá.

M tenía los ojos fugaces. El alma de cristal y las alas rotas.

я тебя люблю!

Una sombra menos en la calle

Dicen que a Don Joaquín, el mismímo demonio vino a llevárselo. El diablo ataviado de bermejo, llegó sin aviso en la noche del día de los muertos.

La noche cubría a las casas como una mortaja espesa, en medio de la oscuridad el gemido del viento jadeaba pulalando su aliento de invierno.

El cuerpo del viejo talbartero quedó helado sobre el sillón. El corazón, hubiese querido arrancárselo de un tajo, pero su mano agarrotada no alcanzó a llegar a tiempo. La mueca retorcida de su cara, otrora una sonrisa desenfundada a la menor provocación; yacía estéril empotrada en su faz curtida y derretida, laxo entre las mullidas espumas de la silla.

El sondio briago que manaba de la radio embelesaba el ambiente. Murió tranquilo después de todo; con los oídos emponzoñados de los decibeles

densos de una melodía suave.

A Don Joaquín, el diablo lo abrazó en la soledad de aquella noche. Llevaba meses sin conseguir conciliar más que recuerdos con los que tejía fantasías vetustas satinadas con el technicolor del tiempo presente. Tres codos más abajo, un puro encendido humeaba todavía; lo único que no pudo terminar en vida.

Para cuando lo encuentren, un día después; el puro habrá muerto también y el recuerdo de su vida, será como el humo: ascendiendo hacia un dulce olvido.

Don Joaquín

El día de los muertos, 1954

La antípatica frivolidad del hiptnotismo; tenía razón

El frío abrazó su piel de inmediato; cuando puso un pie dentro, la oscuridad salió a su encuentro para recibirle con una ráfaga de antiséptica tranquilidad. La sombra habitaba, se alimentaba de soledad. Para iluminar apenas unos haces de luz que entraban con misógina lucidez, a través de los vitrales como saetas, y heridas de muerte los halos desconcertados no alcanzaben a tocar el lecho de penumbras, en solitud.
La habitacion era inmensa, un verano de recuerdos inundó su visión. Negándose a ser devorados por la oscuridad miraban con sigilo, enfilados en los laterales, cientos de columas emopotrados en la pared, vestidos de polvo y grietas.

Los capiteles parecián entablar silencios que, ahogaban la hondura de los pensamientos del visitante. No se atrevía a dar un paso. Todo lo que sus ojos lastimados por la ausencia de la luz, alcanzaban a tocar, era el libro enorme sobre el atril en medio del recinto.
El libro abierto, le llamaba con ardor. Y aún seguía sin poder mover sus pasos.
La carne, temblando de inseguridad, adviritió con una fugaz brisa de sentido común. No pudo dar un paso.
Cuando abrió los ojos. El trance se rompió.
Nunca antes había entrado en su mente

4UL1043

Tiempo insolente, ¡Deja de robarme el aliento!
Zip your mouth, shut your soul down
Extiende tus alas, vete ya de aquí
Unless you know how to stop my bleeding
Quisiera poder parar tu corazón
Leave me alone with my mourn
Un solo segundo, toda la eternidad
Every second I despise is another stab
Invoco a un dios que ha muerto
Yet I’m the one that holds the blade
Esperando que me tome en sus brazos
My beautiful sweetness, come back and mend me!
Responde mis lamentos, ¡Oh! Sácame de esta;
Almost an angel, almost the cutest thing I’ve ever had

Orilla, el borde de mis lamentos/¡Estoy tan solo!

XXX-VII-MCMLXXXVIII

They lead a lifetime that is comfortable,
they travel far to keep their stomachs full.
They make their living off of arts and crafts,
the kind with seashells, driftwood and burlap.
They make a deal when they come to town,
the sunday swap meet is a battle ground...
She loves him more than he will ever know...
He loves her more than he will ever show...!

Keeps his cigarettes close to his heart!
Keeps her photographs close to her heart!
Keeps the bitterness close to the heart!

***

Swap meet

by Kurt Cobain

Bleach -1989

Delirios V (vos, mujer...)

Quiero, abrazarte las heridas.
Extinguir tu corazón.
Amarrar tu esqueleto al universo,
detener la sangre de tu cuerpo;
Quiero, destrozarte la mirada
Acabar con el sexo de tu alma,
aferrarme a tu mano hasta
que se haga una con la mía.
Quiero besarte los huesos helados,
pintar tu pelo en las estrellas.

Quiero, saciar los ojos que te extrañan,
Quiero, decirte lo que no puedo...
Quiero, ¡cogérte(la mano) y decírtelo!/entrar en tus ojos.
Quiero gritar mi alma,
Pedirte que vengás a habitar en ella.

La mirada que gritás, yo no la alcanzo a masticar.

El fuego que hay adentro de vos,
lo quiero apagar y salir ileso.
Quiero decirte que tus huesos
descansarán en mi,
cuando estés muerta/que en tu tumba siempre habitarán flores.

Quiero crucificar tus prejuicios,
Sacarte los miedos para putearlos/escarnecerlos, acusarlos de sedición
a tus sentimientos.

Quiero que oigás mis gritos,
que te quedés toda la vida,
que me guardés un lugar junto a tus pasos.
para besarte los pies, y beberme tu sombra.

:)

···La vida es un cigarro/vení, fumátelo conmigo···

La princesa

Como era la mujer mas linda del mundo, su padre la encerró en una torre oscura. Ella murió de soledad. En venganza, su cadáver permaneció bello toda la eternidad.

Ego

Se consideraba el hombre más imprescindible del mundo. El único. Uno a uno todos fueron muriendo; en el fin del tiempo se quedó el solo, sobre la faz de la nada.

La noche

El frío le envolvió los huesos, extendió sus brazos y sonrió mientras su cuerpo caía al vacío.

El secreto de la vida

Cansado finalmente de ver lo mal que se conducía la humanidad, Dios creo un hombre nuevo.
Era su mejor creación y mejor que cualquier ser humano. Antes de enviarlo a la tierra, lo detuvo y le confió el secreto para vivir la vida. Ahora Dios descansó satisfecho; luego se dio cuenta que a este hombre, olvidó hacerle oídos.

Volar

Pasó toda su vida meditando, juró no levantarse de ahí hasta que consiguiera volar. Cuando lo logró, sus piernas no funcionaban para tomar impulso.

El Amor

El la odiaba tanto, que iba a deshacerse de ella. Antes de dispararle en la cabeza, la miró fijamente a los ojos; después de una pausa, se dio cuenta que jamás dejaría de verla.

El Rey

En una lejana tierra, un rey se obsesionó con hacer que todos vieran su grandeza y además, que sus dominios fueran vistos y recordados por toda la eternidad. Empezó a mandar que sus artistas y esclavos construyeran estatuas enormes hechas de oro puro y edificios enormes y suntuosos.
El rey se olvidó por completo de su pueblo y sus necesidades, el rey se volvió frió e inalcanzable.
Todos sus súbditos se sublevaron y le dieron muerte, destruyendo todo su reino por completo.
Arrasaron con todas sus edificaciones.
El rey fue recordado por toda la eternidad.

El asesino

El hombre aquel, deseaba tanto evitar la muerte que nunca conoció la vida.

The Cliff (part 2)

There was then a cliff, and its eternal emptiness
My wings where broken, but my desire was higher.
In my hand, I had the power, blood and glue.
Was looking for the mend, so far away from you
My heart was beating and my soul about to blown apart
The only way I could ever catch you it’s out of here
There, where the words are nothing, just me and my art.
And there was then; no brothers or sisters.

There was a breeze laughing in the cliff
There was no time to think, one shot to make as if;
As if, this were the last of my days
Forsaken I was, from the warmth of your embrace
And the time hast come to me
Finally for the healing of my pain, sweet maiden
Here I am standing, I’ve come to thee
For the loving memory of eve and adan
We will be one again; seize my spirit, threw down for you

The Cliff (part 1)

There was once, the wind, the storm and the fright
While I pondered to live, or just wear this night,
One cloud dismissed my weary sight
The saint I’ve been hiding of, came into view
And there was just me aside with you
And so there was the coldness and the pain
The storm pierced my bones, and made explode my vein
My eyes went down; hopping to see the corpse
With nothing in my back than your lips coursed
And it was then, no left or right

There was once, your smile winding in the air
Your hand over my shoulder tapping;
The absent joy of your eyes were wrapping
My body lifeless, missing your tender loving care
There was the winter. And he qouth:
“Search for the name, that art in the heart”
And there were my steps, without a road to hike
And the past, silent witness of the raw that strikes

J'écris!

Yo escribo palabras
porque soy torpe para hablarlas;
Yo escribo porque el universo
esta lleno de estrellas,
los corazones tiernos
llenos de sangre, amor y odio;
Yo escribo porque el destino
no se puede comprender;
Las manos no me alcanzan
para recoger todas las tormentas
Entre las nubes y las conciencias
de la gente, el viento y la sal.

J'écris parce que dieu est sourd

Yo escribo porque para estos caminos
los pies son inútiles.
Porque la belleza es una dama
Que se apaga cuando me acerco;
Yo no lo comprendo.
Escribo porque la vida es el más cruel
de los milagros.
Fecunda mortales, almas, corazones y prosas
entre baldías malezas de abstracción.
Escribo porque estos ojos
no alcanzan a tocar la luz

J'écris parce que Dieu est sourd.

Yo escribo,
porque nadie escucha mis gritos.
Porque nadie más que yo confía en yo.
Yo escribo....y seguiré escribiendo

El Señor de la noche

El Señor de la noche lo ve todo
Sus manos han sido rotas por el metal
De sus ojos no escapan los mortales
Su corazón se abrió y de el brotaron
Fuertes ramas, que se extendieron
Tal cual sus brazos una tarde
Y su carne y su sangre
Son el alimento para peces
Porque de sus huesos hemos hecho
Versos profanos
Trazos

El Señor de la noche guarda una calavera
Es su grial, su piedra y su espada
Sus amigos han guardado sus palabras
Entre hojas y secretos para los devotos
Sus días y sus noches han crecido
Como el sedimento en nuestras mentes
Al Señor de la noche lo han asesinado
La hoja atravesó su alma por un costado
El tiempo no prevaleció sobre su voz

Los huesos del Señor de la noche son de fuego
No están bajo la piedra; arden adentro,
Entre latidos y la sangre que bulle.
El Señor de la noche espera
En el lugar que nos dijo; aquel día.

Mi opinión (segundo round)

Es el primer día del mes de Junio, y me doy cuenta que estamos celebrando un aniversario que es de interés para todos, o al menos debería serlo.
Claro, hoy el Sr. Saca, cumple tres años al frente de este su gobierno con sentido humano. Afortunadamente, no es esa la única celebración.
Hace cuarenta años, un cuarteto de Liverpool; que por cierto iba a revolucionar la música, tuvo a bien regalarnos una de las producciones mas estrambóticas que se han visto. El Club de los Corazones Solitarios del Sargento Pimienta, vino a cambiarle la cara al mundo de la música, si no los haz escuchado, deberías; para que veás de lo que estoy hablando.
Las canciones son puras genialidades, únicas en su estilo y formato de grabación, son un conjunto de sonidos experimentales grabados sin pausas y con las cuatro voces mezcladas, dan vida a temas como, Lucy en el cielo con diamantes, con una pequeña ayuda de mis amigos o reparando un agujero. Claro no dudamos de la calidad del los Fabulosos cuatro de
Liverpool, así como tampoco del uso de toda su creatividad en este disco; (por no mencionar más de algún "viajecito" en su grabación) lo que es cierto es que este definitivamente unos de los mejores discos del siglo.

No, este no es un post para alabar a los Beatles. Si, si me fascinan los Beatles, pero lo que me lleva a recordar todo esto, es que al menos tenemos un motivo para celebrar, y no es la gestión del Br. Saca.
Este gobierno no hace más que producir risa. ¿Adónde esta el sentido humano? ¿O la libertad de expresión por la que recientemente se han ofendido tanto? En Venezuela, Chávez cierra un canal de TV, por una decisión autoritaria. ¿Eso que nos importa? ¿Por qué agarrar bandera y pretender que aquí no se den jamás actos de esa naturaleza? ¡Como si aquí hubiera libertad de expresion! Haber, todo el día el discurso del Sr. Saca ha estado sonando en las radios y la televisión. ¿Y que hacen los medios y el gobierno respetuoso de la libertad de expresión? Cortar la señal del Cable TV, para hace que todos oigan el discurso ¿No están entonces ellos, forzando a la gente a oir lo que quieren que oigan? ¿No es eso un atropello a la libertad de expresión? Por eso yo mejor he apagado la televisión o he puesto Spider-Man 3 en mi DVD.
¡Vamos! ¿Como si ellos no han quemado también las instalaciones del Diario CoLatino? (un periódico de opinión contraria al gobierno) ¿No han ellos también, prácticamente sacado del aire el espacio de opinión de Mauricio Funes? (otro que no quiso venderse)

¿Entonces? ¿Que hay que celebrar? Este paísito en el que vivimos, no es más que el patio de Estados Unidos. Y con los tres periodos que ARENA lleva al mando, no es de extrañar que se les compare con una dictadura derechista, que compra sus campañas y los votos.
Felicidades, Sr. Saca González. Felicidades por sus tres años de ineptitud. Usted puede oprimir el sentido común del pueblo; yo oprimo el botón "play" de mi equipo de sonido.
¡Larga vida a los Beatles!

Junio primero, de 2007

*Pareja ideal

Érase una mujer que vivía disfrazada de hombre y un hombre que vivía disfrazado de mujer. Cuando se encontraron creyeron esa comedia y formaron pareja. El hombre falso y la mujer falsa, haciendo esfuerzos tremendos, alcanzaron una modorra que llamaron felicidad. El hombre y la mujer verdaderos nunca llegaron a conocerse.

*Alejandro Jodorowsky

Viaje al mundo Kafka

Bajo las piedras de afuera, late un corazón de carne.
El hombre de piedra camina entre tragos y estragos
Adentro del corazón, hay arenas del tiempo;
Que se agotan y reverberan con cada herida.
El niño detras de la puerta confunde sus lágrimas
con la voz estrujada que suena a tormenta.
De las manos envueltas en fuego, que curan heridas;
se levantan oleadas de resentimiento.
Pero el sabe que dentro, muy dentro late un motor.
Si tuviera ojos vería, si tuviera oidos oiría;
este saludo que se desprende del alma.

atentamente; hasta el día que la tierra le cubra los huesos

Canción Magdalena

Santa María Magdalena
Llevas en el corazón una pena
bebes con tus ojos la luna llena
como sal de mar que se traga la arena

Magadalá- La Magdalena
Santa-sá, la santa buena
Magadalá-La Magdalena

Santa María Magdalena
están tus manos atadas con cadena
sobre los hombros pesa una condena
más, camina mujer, camina serena
¡Ay, de aquel que doblegue tu faz morena

Magadalá- La Magdalena
Santa-sá, la santa buena
Magadalá-La Magdalena

candy machine

When the times are twisted
you just can't grasp the wheel
and all around you is a mist
All you've stood onto ins't real

Dont worry!
a coin's the salvation!
just drop it in...
your wish´ll be granted!

Just grab their hands,
and get lost in the vibration
He'll give you wings and clouds
As If He feeds of your elation

Dont worry!
a coin's the salvation!
just drop it in...
your wish´ll be granted!

Dont be afraid of ask and get
kindness won't give you the pass
ain't nothing's wrong with the regret
at the end, you got covered up with grass

Dont worry!
a coin's the salvation!
just drop it in...
your wish´ll be granted!´

theres a candy above for us
take your coins and makes your wishes
there's a locked place for us
and the keys are inside of you, fishes!

Sentencia Injusta

Viento en la sangre, que congela las venas
Rostro de sal que acompaña mis penas
Polvo, estrellas y un problema;
Los ojos se van a cerrar
Una espera que no quiero esperar;

No quiero ser el hombro que cargue sus huesos
Quiero ser el viento que hela sus besos
La sangre que se le escapa por los sueños

Quiero ser una flor junto al frío cemento
En su eterno estar de la penumbra
Quiero ser el despertar que se ve distante
Y no ser su último pensamiento

Quiero a la muerte espantar con mi canción
Reclamarle su intención y pedir que la guarde
Quiero abrazar el silencio de la gestación
Hacer perdurar la chispa que arde,
en su corazón, que es el de todos

Viento en la sangre, perdona la frialdad de mis palabras
Congela mejor la muerte que viene a prisa

No quiero ser la tierra que dormirá sobre sus huesos
Hazme mejor ser la vida, para quedarme en sus adentros
Quiero ser el sueño de plata, destino de su nicho
Para despertar y no llegar a la cita todos los tiempos
Quiero ser un poema que habite sus pensamientos
Que le infunde aliento, fuerza y los arrepentimientos
y todo lo que no le he dicho

Quiero que acompañe los pasos de aquellos
Los necesitados de sus brazos un abrazo
Una eternidad más, engendrando destellos
Miradas que se perderán en los espacios
Allá, donde con mi mirada no alcanzo

Quiero ser la sangre, el viento y una cura
Y matar a la muerte ebria de locura
Quiero ser la paz de esos instantes,
El ritmo de los latidos incesantes.

No le reclamo a la vida, ni a la tierra
que con sus brazos abiertos te llama;
Mi quebranto va para lo alto,
Allá donde la sangre y el viento se hace uno;
donde el frío no alcanza y se derrama
Donde el viento y la sangre son una flama
que no se apaga, no tienen ojos, y no se cierran.

LA REPUBLICA SE VINO ABAJO

Tacho (II)

Salio envuelto en un gran polvazón, y como pudo se enderezó y le metió con todo lo que pudo a salir disparado.
Estremecido volteo a ver por el retrovisor y alcanzo a ver que detrás de el venia otro carro siguiéndolo bien pelado.
Cerró los ojos por un instante y comenzó a pedirle a Dios que lo sacara de esto.
Bien abatido, se dio cuneta de el otro carro lo tenía más cerca cada vez. Volvió a cerrarlos ojos de nuevo y le pidió de la manera más fervorosa que conocía, que por favor lo sacara de esta situación.
Tacho estaba asustado, por que sabía que le iban a quitar el pisto y después de seguro lo iban a matar, pues si, de esa manera no iba a poder denunciarlos y entonces les iba bien vergón a los majes estos, porque hasta con picap nuevo les iba a salir.
Se comenzó a desesperar más porque veía que se le quitaban de encima. Pero tenía Fe.

Dios no lo iba abandonar, siempre había estado con el desde siempre, y lo había librado de todo peligro, y por eso el se había convertido en su servidor.
De repente sintió un talegazo en la parte de atrás del carro; un plomazo que le habían tirado desde el otro carro.

Ahora si sintió miedo y pensó que no iba a salir bien librado de esto.

Entones desde donde iba, pegó un gran grito y le suplicó a Dios que lo salvara.
No había terminado de cerrar la boca, cuando entonces, sin que ni para que, un rayazo estremecedor lo hizo temblar. Hasta el chispazo del luzazo alcanzó sentir.
Dio un frenón, que hasta se pegó contra el timón del carro, que patinó violentamente unos metros antes de ir a quedar a la par de una zanja.

Le tomó varios segundos reaccionar, y levantar la cabeza.
Atontado, salio de la cabina, y no alcanzó a entender lo que paso. Al ver donde estaban los que lo venían siguiendo, se dio cuenta de que casi le había caído un rayo al carro.
Pero se asustó más de ver, que metros más atrás estaba el otro carro, envuelto en humo sobre una enorme mancha de pavimento carbonizado.
Vio entonces que de veras había sido un rayo el que había caído. Y le dio cabal a los que lo venían siguiendo. No se quiso acercar, pero desde ahí era evidente que los que venían ahí estaban muertos.

Tacho sentía que ya se le salía el corazón por la boca. Estaba bien asustado, pero alcanzo a comprender lo que había pasado. Comenzó a ver que en el cielo no había ni señas de agua, así que el rayo había caído en seco.
Esto tuvo que haber sido Dios, pensó, y le agradeció de nuevo tratando de calmarse.
Y desde arriba una voz le grito, ¡Esta todo bien, hijo!
Tacho quedó impactado por la escena del rayo, y decidió que lo mejor era salir de ahí lo más rápido que pudiera.
Revisó que el dinero estuviera en su lugar, y que le encendiera el carro, que por dicha funcionaba bien todavía. Y salió caquiado de ahí.

Si antes tenía mucha fe en Dios, con esto que le acababa de pasar, ahora era ciega su fe.
Siguió pensando en darle gracias a Dios por haberlo salvado, y de que ahora le debía la vida misma, sin exagerar.
En frente, se la apareció una curva y al querer meter los frenos, sintió que no le respondieron. ¡Se le jodieron en el frenazo que dio!
No tuvo tiempo de reaccionar más…
¡Dios… los frenos….! Salió disparado por un barranco, y se pasó llevando la baranda del camino, voló hasta que el carro se fue a despedazar contra una piedra del barranco.

Abajo los hierros retorcidos con tacho adentro, quedaron a poca distancia del camino, echando humo todavía.
Y Dios, desde arriba se disculpó:
-¡Perdoná, nunca le he hallado a esto de la mecánica..!

Tacho (I)

Tacho se subió al camión bien confiado, pensando en el vergo de pisto que llevaba envuelto en tirro y papel de empaque. Le acababan de pagar por vender uno de los solares que tenía ahí por Sonsonate. El ya estaba acostumbrado.
Se acomodó en el asiento, ajusto el espejo y le dio gracias a Dios, al momento de encender la marcha del picap.
Llegó rápido a la carretera, le esperaba un largo camino antes de entrar en la polvosa y maniobrar entre el pedrero de la calle que lo llevaba hasta su hacienda. No había problema, pues el carro era confiable.
Desde hace seis años, que lo tenía –gracias a Dios-, nunca le había fallado.
Se puso a pensar en que iba a invertir este capital. Siempre había pensado que sus últimos años los iba a pasar ocupándose de su terreno, cultivando hortalizas en el día y leyendo en diario por la tarde de frente al sol que se escondía atrás del cerro.
Dios bendijo este negocio y le salió mejor de lo que el mismo esperaba. Así que no había mucha prisa por ponerse a pensar en lo que iba a hacer con la plata.
Mejor descansaba un rato de hacer negocios, al fin que hacía ya bastante que no dejaba el trabajo.

La vida no fue fácil para el; como tampoco lo ha sido para muchos, pero ya era justo que se desafinar un poco de sus problemas.
Como la carretera era un trecho largo y sin curvas, no pudo evitar ponerse a recordar su vida. Desde cipote, chivando naipes para ganarse unos pesos, las talegueras de su juventud y los agarrones con machete que se pegó después con algún fulano terco.
Por obra de Dios que dejó todo eso desde que se encontró una buena mujer, se casó y tuvo sus hijos. Desde entonces que su vida estuvo llena de la gracia del Señor, que lo bendijo con cuatro hijos y un buen trabajo.
Tenía demasiado que agradecerle. Como la vez que, bien a verga, lo libro de todo mal. No se acordaba muy bien como, pero el hecho es fue que amaneció en su casa vivo, al día siguiente.

Se estaba haciendo tarde, pero gracias a Dios, el desvío de la calle para su hacienda se miraba por fin a unos metros de la carretera. Los amortiguadores comenzaron a meniarse cuando entró y una nube de polvo grueso envolvió el frente del carro.
En eso, una de esas escenas que eran comunes. Tacho no se lo esperaba para nada, y por supuesto, no lo deseaba. Pero no le dio tiempo de reaccionar, cuatro hombres con máscara lo interceptaron cerrándole el paso.
Por desgracia el ya sabía que esas cosas eran bien comunes por ahí. De seguro, ellos se dieron cuenta del pisto que acababa de ganar y ya se lo iban a güebiar. En lo único que pudo pensar fue en hacer un cambio rápido, y meter reversa.

La Parábola del Banco*

Eran más o menos las 10:45 de la mañana de un día soleado, particularmente caluroso; adentro, el aire acondicionado no hacía mucho por aliviar la situación.
En el cubículo 4, la hermosa recepcionista de pelo castaño contemplaba consternada con sus ojos café intenso, la larga fila de gente sentada que esperaba ser atendida. Ella no deseaba más que poder descansar un poco y salir del banco. Cosa que no parecía posible, por un buen rato.

De reojo chequeaba a las personas sentadas, la mayoría de ellas jugando estúpidamente con su teléfono celular. Entre tanto un caballero llamó su atención.
Usaba una camisa de manta blanca, casi inmaculada y lentes oscuros. Su cabello largo, caía sobre sus hombros, su barba a medio rasurar, combinaba bien con su aspecto de revoltoso. Mientras esperaba escuchaba despreocupado su reproductor de música MP3.

Justo media hora más tarde, el turno del caballero antes mencionado.

Retiró los audífonos de sus orejas, y utilizando los lentes se recogió el cabello. En seguido saludo, dándole la mano a la recepcionista.
Ella notó de inmediato que su mano estaba vendada, pero trató de no darle importancia y contestó su saludo, preguntando como podía ella ayudarle.
Su respuesta fue un tanto seca –Me gustaría obtener una tarjeta de crédito.
Ella lo miró detenidamente y le dedicó una mirada escéptica. Sacó luego una hoja y se la entregó.
Le explico que esos eran los estatutos del banco para obtener crédito. El las leyó rápidamente y asintió. Bien –dijo ella-, siendo así haga el favor de contestar las preguntas de este formulario. Y le mostró la pantalla del ordenador.

¿Su nombre?
El la miró incómodamente, arqueando sus cejas. Pues yo…-le dijo-, eh… soy… “Yo soy el que soy”… Resolvió contestar finalmente.
Ella lo miró extrañada. -Necesito su nombre, por favor.
Mi nombre es Jesús. –Dijo con la voz muy baja.
Ella ignoró su disimulo y digitó el nombre en la pantalla de la computadora.
-¿Su edad?
-33 años
-¿Ocupación?
-Carpintero.
-¿Dirección de su domicilio?
Hesitó un poco. “El Paraíso…”-le dijo, al fin.
Ella pensó que debía ser, “Ciudad Paraíso”, y lo anotó en el formulario.
¿Estado civil?
Calló un momento. Soltero –le contestó, mirando hacia un lado.
Bien, -le dijo ella-, haciendo un par de operaciones en su computador.
-Necesito una persona que puedan dar referencia de usted.
-El se quedó pensando mucho, bajó la vista.
No se a quien decirle….-pensó para sí- ¿Nicodemo? ¿Buda? ¿Juan? Ya sé…. ¡Pedro!
No…. ¡Ese capaz que me niega otra vez! ¡Demonios! No….ese menos, porque se peleó con mi papá… ¿A quien puedo poner…?
La recepcionista, le interrumpió su meditar.
-¿Señor?
-¿Dime, hija? Eh… quiero decir… ¿si…?
¿Tiene algún problema?
No. Escriba: María Magdalena….-resolvió por fin.
-Correcto.
-¿Ha tenido algún crédito previamente?
-No.
-¿Padece de alguna enfermedad?
-No. (Por dentro rió al acordarse de la apoplejía de aquella vez)
-¿Su ingreso mensual?
-No mucho… pero digamos que hago milagros con lo que recibo –le dijo guiñando un ojo.
-Ella sonrío, -pues ahí me enseña como…
-Bueno, también voy a necesitar una fotografía suya, su partida de nacimiento, NIT, DUI y una solvencia de la PNC.
Su cara se tornó en un disgusto.
-Mire, he extraviado todos los documentos. Y la foto, pues la unica que tengo la tienen en Turín.
-¿Ahuachapán?
-No, Italia.
-Ella no comprendía lo que decía.
-¿Me imagino que tampoco tiene la solvencia?
Sus ojos se entrecerraron. Guardo silencio.
-Usted no tiene problemas, o ha tenido problemas con la ley… ¿verdad?
-Guardó silencio, aún más.
-¿Señor?
Una gota de sangre corrió por el borde de su cara. Su rostro empalideció.
-Eh, pues no, ninguno…
-Bueno –dijo ella. Siendo así, déjeme voy con el gerente del banco, a ver que me dice.

Él se quedó esperando un momento, en tanto que por detrás, un hombre robusto y de aspecto amigable se le acercó y saludándole, le reconvino acerca de su decisión.
Te lo he dicho una y mil veces -le reprochó: "El apego a los bienes materiales no conduce a la felicidad".
“Tenés toda la razón”. Se colocó de nuevo sus lentes, y se levantó de la silla.
De todos modos, no le iban a aprobaron el crédito por falta de fe en sus datos.




*Dedicado a Wanda, Memorex y Jo

Three Blood drops over the soil

If I ,from the life, could rip one wish
It’d be just this breeze,
this warmth that wrap us
a glint of the dusk over our heads,
to shine forever in your eyes
Oh, deaf god that forsake us!
Take this breath that kills my hesitation
Creator of the life, the light and poets;
grant me serenity, and
one world, one soul, one mind
Where I can fit in

This weary look; these rotten eyes
My rinky-dink voice
And its bastard days,
Those endless nights
And its demons:
All of me stood in awe,
devise my heart

Your hands, healing my bones,
mending my life.

Sin Título 1.3

Queridos exegetas:
¡Parad vuestra hermenéutica!

Queridos militantes:
¡Cesad vuestro fuego!

Queridos Políticos:
¡Parad vuestra burocracia!

Queridos Atletas:
¡Descansad vuestros brazos y piernas!

Queridos artistas y escritores:
¡Dejad vuestros lienzos y plumas!
Cesad vuestras ideas

Queridos Hermanos que aman:
¡Detened vuestro corazón!

Queridos Idealistas:
¡Haced que vuestro mundo deje de girar!

Os suplico un instante,
¡Libre de estupideces….
...libre de nosotros!

Re-percusiones

Hay quienes piensan que el cadáver de una rosa

dice cosas aún después de muerto

Hay quienes cargan el cadáver de una rosa

aún después de muertos

Existen rosas que nunca mueren

Hay tantas cosas que no caben dentro de un recuerdo

aunque estén muertas

Hay recuerdos que no deberían volver a la vida

Y hombres que vuelven a la vida

aún después de estar vivos

Hay quienes cargan el cadaver de un recuerdo

Ellos piensan que dice cosas -todavía-

Hay quienes tienen las manos de palo

para que no hieran su piel las espinas

Y el frío no doblegue sus articulaciones

Hay desiertos que tienen eco

Y suenan como los recuerdos

Esos recuerdos tienen espinas

Hay hombres que vagan por esos desiertos

sin recoger las rosas; no tienen manos de palo

tienen el alma manchada de tinta y óleo

Hay silencios que fastidian y enferman

Habrá quienes los llevan prisioneros en su cabeza

Hay quien ve ojos que los ven sin mirarlos

Algunos piensan que el silencio les ha hablado

Les ha dicho cosas; que vuelvan a la vida

Hay quienes tienen el alma de palo

Su abuelo se lo contó una vez

El incesante traqueteo no la había dejado dormir. Se levantó de su cama y encendió la luz. De reojo vio que era la una y treinta y seis minutos de la madrugada del jueves. Un raro nortazo ululaba en las afueras, azotando las solaires de su ventana. Se levantó para ir al baño.
Regresó a su cama, apagó la luz de lámpara junto a su cama y se tendió, echándose la sábana y el cobertor de la cama sobre su cuerpo.
Con su cabeza en la almohada, el silencio de la noche la invadió. Y en medio de su sopor a medias, volvió a escuchar de nuevo el traqueteo.
Era un incómodo tronar como de madera, crujiendo constantemente como si fuera un enorme peso siendo arrastrado lentamente. Ella pretendió ignorarlo nuevamente, como lo había venido haciendo las últimas semanas atrás.
Pero pronto empezó a notar que el ruido se hacía cada vez más fuerte, como si se estuviera acercando.
Ahora ese ruido era una molestia.

Y Ella, como la muchacha sensata y civilizada que era, pensó en ir a putear al pendejo que estuviera jodiendo, a tales horas de la noche. Se preguntaba si valía la pena levantarse de su cama, sólo para ir a gritarle a –sepa Dios quien- y hacerlo que se callara.
Comenzó a dar vueltas en la cama. El sueño se le escapó y eso la hizo enojar. Aún peor: El tronido no paraba, y esto la hizo enojar todavía más.
Tiró la sabana y el cobertor, encendió la luz y se dispuso a ir a ver de qué se trataba todo el alboroto. Tomó un abrigo y se dirigió a la puerta. Estaba realmente enojada, porque ese “ruidito” no la había dejado dormir desde hacía noches. Y le estaba afectando en su aspecto al levantarse por las mañanas y aparte, en su trabajo.

La sala de su casa, tenía una ventana que daba hacía la calle, como la mayoría de las casas. Antes de llegar a la ventana, un escalofrío tremendo la hizo parar su marcha. El sonido se detuvo en ese momento. Sintió miedo de pronto; comenzó a sentir una zozobra que la invadía y el viento azotó con fuerza contra la puerta de entrada. Pensó en regresarse a su cama, pues el ruido que la había traído hasta la sala, había desaparecido por completo.
Sola, en la oscuridad parcial de su casa, retrocedió un par de pasos.
Cuando entonces, el tronar de la madera, apareció de nuevo. Sintió que la rabia la invadía y se precipitó sobre la ventana, abriéndola rápidamente. Y entonces la vio...

* * *

Su abuelo se lo contó una y mil veces, cuando niña. Y ella, como la mayoría de nosotros, se rehusó a creer tal cuento.

Pero ahí estaba.

Veinte años despues de haber escuchado acerca de eso; la contestación de si existía o no existía, estaba parqueada frente a su casa.

Tapó su boca con ambas manos para reprimir el grito que casi se le escapa. A pesar de tener los ojos bien abiertos, no lo podía creer.

Se acercó lentamente a la ventana. Para verla más de cerca.

El armatoste parecía un cachivache viejo. Con dos enormes ruedas a los lados. Todo de madera casi podrida y metal oxidado.

Tenía a cada extremo de la base enormes varas retorcidas como un grito y en sus extremos coronaban horrendas calaveras envejecidas.

Nadie paercía arrearla. Y en cualquier mometo parecía que cedería bajo el peso que transportaba: una pila de huesos y cadáveres que gemían -a pesar de muertos- y lanzaban maldiciones a todo mundo. Entre llantos, se dejaban escuchar los nombres de las personas del pueblo que actuaban incorrectamente.

La escena era impresionante. Un terrror nunca antes experimentado, abrazó su cuerpo en medio de la noche. No podía dejar de contemplar la escena.

Helada, con su corazón vuelto un frenético palpitar incesante, cada una de las palabras de su abuelo cobraban vida delante de sus ojos.

Se acercó un poco más para ver la calle.

Detrás del aparejo, una extensa procesión de muertos acompañaba el siniestro cortejo. Eran cientos de gentes con la cara desencajada en una mueca de dolor eterna, sus cuerpos se descomponían a cada paso, trozos de su carne seca se desprendían de sus cuerpos tambaleantes.

Era las almas en pena que vagaban sin poder encotrar el descanso eterno.

Portaban todos enormes velas de color negro y crepitaban las llamas a vaivén del viento enfurecido.

Ella cerró sus ojos y comenzó a suplicar porque todo esto fuera un sueño. Un amargo sueño.

Se apartó de la ventana horrorizada, se abrazó a si misma y retrocedió aún más, muy lentamente.

Un suave golpe contra el cristal de su ventana la hizo abrir sus ojos. Una figura ténue la llamó por su nombre. Era un hombre, que vestía de un profundo manto negro como el fondo de un pozo seco.

No tenía cabeza. se la solapa de su traje, brotaba un abundante amasijo de zacate y hojas.

Su mano, era un látigo de negro.

Se alejó unos pasos y súbitamente hizo estremecer el suelo con un iracundo golpe que parecío partir el suelo.

Inmediatamente las dos enormes ruedas de madera, se movieron, y comenzó a andar la procesión fúnebre.

El traqueteo que no la dejaba dormir taladró de nuevo sus oidos.

Entre gritos de dolor y deseperación, todo se perdió entre la bruma de una noche silenciosa.

Ella quedó ahí, tendida en el suelo, abrazando su cuerpo aterrorizada y con la mirada puesta en su ventana.

La hallarían muerta, dos días más tarde.

En Tus Manos Encomiendo

Estos pasos que son míos

Que me llevan más allá

De tu mirada y de tus puertas

Que han traído tus recuerdos

Estos pasos que están mal

Que son torpes, son escasos

Que me harán caer un día

Por el borde de la tierra

Por el borde de mis sueños

Estos pasos que me llevan

Otro día sin saber

Otra noche sin dormir

Estos pasos que no pueden

Detenerse ni un momento

Que no saben donde están

Estos pasos que me abrazan

Que me alcanzan a entender

.................................................

Estos pasos que vacilan

Estos pasos que preguntan

Y que no les dan respuesta

Estos pasos que están llenos

De soledad y agonía

Estos pasos que me cansan

Que son frágiles como el viento

Que embriaga mi boca con tus besos

Que alimentan el frío de mis huesos

Estos pasos que no sirven

Que me tienen tan perdido

Estos pasos miserables que no quieren

Entender, que me quiero detener

Estos pasos que son míos

Que yo mismo he engendrado

Que liberan mi alma encadenada

Estos pasos que de la noche han arrancado

Un halo de tristeza, un dejo de sarcasmo

Estos pasos que no tienen

Otros pies que los entiendan

Estos pasos que no dejan

Más que polvo en vez de huellas

Estos pasos que me dejan

Tan exhausto, tan imbécil

Que sólo pueden entender

Que es de ellos el destino

Que no hay muerte sin la vida

Estos pasos obsoletos

Que no tienen fundamento

Estos pasos que son míos

Estos pasos que no quiero

Que alguien venga a arrebatar

......................................................

Estos pasos; comprendan de una vez

Que son míos, que se van a tropezar

Y que me van a conducir

Hasta el fin de mis lamentos

Y hasta el fin del firmamento

Los cadáveres de arriba

Alicia, corrió hasta que ya no pudo más. Sus piernas se sintieron débiles por el esfuerzo de huir. Inclinó su cuerpo apoyándose sobre la pared, un solo segundo bastó.Su cuerpo se estremeció y comenzó a deslizarse por el borde de la pared, unos instantes más tarde el último aliento escapó de su cuerpo dejando sus ojos desorbitados. Su boca se cerró suavemente y expiró recostada contra la pared.Los ladrones huyeron después de la puñalada que le dieron en el costado a la pobre mujer, contra la pared. Se llevaron su cartera y las joyas que pudieron arrancarle.
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Su cuerpo fue cubierto con una manta de color blanco. Uno de los mismos forenses leyó de la Biblia el Salmo 31, se guardó el respectivo minuto de silencio. Una ventisca ligera sopló el lugar. Ya está-dijo alguien-Dios se llevó su alma. Los curiosos se dispersaron y los médicos de la policía recogieron sus cosas. La tarde comenzaba ceder en ese momento.Es que en esta ciudad, ya hay más difuntos que vivos. La violencia social ha colmado la paciencia de las autoridades, el pueblo y de paso, el cementerio. Sencillamente, los muertos no caben más bajo la tierra. Incluso sembrar una flor podría resultar en un macabro espectáculo, al toparse con una mano humana al excavar en el propio jardín de alguna casa.Hace meses que no se hacen funerales en la ciudad, con todos los cementerios abarrotados de muertos, ya es prácticamente imposible colocar otra lápida. Las compañías de servicios funerarios han quebrado, ya nadie los necesita. Y pronunciar la palabra "Réquiem" resulta un vulgar arcaísmo.
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Como la de Alicia, había muchas muertes a diario en la ciudad. Eso no es sorprendente.
Pero las autoridades, habían resulto dejar los cadáveres en las calles. Claro, no solo para tratar de reprimir la imparable ola delincuencial, sino también porque se enfrentaron a un problema que jamás civilización alguna tuvo antes.
Los cementerios estaban atestados de cadáveres. El suelo de la ciudad, la plaza, los parques, las iglesias e incluso las casas; todas estaban llenas de cadáveres.
La situación era alarmante. Y resultaba increíble. Pero bastaba nada más con un vistazo bajo el subsuelo para constatar que, en verdad, los cadáveres, ataúdes y huesos estaban por todas partes.
Hasta esto había llegado el mundo: Una situación tan caótica, que para algunos era un claro signo de que los seres humanos, habían rebasado los límites de lo racional.
Ya nadie, pedía milagros o paz. Decían: -Manda un Rayo, Dios… ¡Y fulmina a toda esta raza de monstruos!
Finalmente, los muertos superaron a los vivos. La ciudad de los muertos se erigía decrépita entre la podredumbre de los cuerpos que ya habitaban entre las calles. Una densa nube de color verde ennegrecido flotaba entre los edificios y la gente, que trataba tenazmente de sobreponer la situación. Las miradas muertas apenas se cruzaban.
Muy pronto, la gente comenzó a aceptar la realidad: “Todos estamos muertos. Sólo que nosotros aún caminamos”.
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¿Desde hace cuánto que vivís vos aquí? -le dijo aquel hombre, mientras se quitaba el abrigo y lo colocaba en la mesa.
Pues, desde siempre. -Le contesto Antonio
Me lo imaginé. ¿Quién sería capaz de mudarse a este pueblo muerto?
!Un café, por favor! Y no le ponga azúcar.... -levantando su mano.
En esta ciudad no existe el azúcar, la alegría ni la luz... -Le respondió la mesera desde el fondo.
Me imagino que no te molesta que me siente aqui con vos, ¿verdad?
No. la mesa es grande. -le contesto Antonio.
Yo -el hombre hizo una pausa- ; como todos, no tengo nada mas de que hablar, que de los muertos
Parece que a este pueblo le va a tomar años adaptarse a este infierno. -Le contesto Antonio, sorbiendo de su café.
¿Sabés? Acabo de pasar por el parque, y vi la última de las señales contra la violencia. !Todavía en pie!
Antonió intentó sonreir.
Las recuerdo. Pero, ¿No las habían arrancado todas ya?
Quien sabe, a lo mejor a alguien le pareció gracioso dejar esa última.

La mesera le puso el café sin azúcar sobre la mesilla de aluminio.

Yo personalmente -le dijo Antonio- Pensé y sigo pensando que es una estupidez prohibir las armas en lugares públicos. Es decir, cuando menos un gasto innecesario de presupuesto. Esas señales nunca hicieron nada nuevo. Nunca
La cuestión es: ¿cómo pretender que la gente haga caso de una señal en la calle?
Mirá, yo solo sé una cosa: Las pistolas no matan a la gente; la gente mata a la gente.
Mejor, -le replicó Antonio-, hubieran prohibido la circulación de la gente por las plazas públicas.
Al hombre le salió una sonrisa accidentada. El muchacho tenía razón.
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Todas las tardes un denso aire olvidado descendía sobre la ciudad.
Era un bruma de tristeza y soledad, Un desconsuelo sin dueño que se esparcía por las aceras con cadáveres.
Finalmente, llegó el día. El día en que no hubo más asaltos. No hubo si quiera un herido. Todo estaba consumado, los delincuentes cedieron al ver que los cadáveres invadieron las calles, ellos como los demás ciudadanos no aguantaron la podrida realidad que yacía sobre las calles.
Los ciudadanos comenzaron a enfermar gravemente. Y quienes sucumbían quedaban ahí mismo, tirados sobre la calle.
La ciudad de los muertos logró su emancipación del mundo de los vivos un tres de mayo de algún día.

Ayer

Un remedo de ilusión se me atravesó
Un esbozo cálido sin emoción
Era un destello de la mirada hecha luz
Nada más otra hoja muerta que danzaba solitaria
Era la brisa rota que excita a la noche
Era una lágrima llorada por algún dios de allá arriba
Otra luna que no sabe para quien brilla
Un deseo bullente que se desperdició
Una apasionada tragedia sin consecuencias
Era una multitud de soledades atadas una herida
Un hermoso cadáver de ojos marrones
Una densa tristeza sin coagular
Era, bueno, no lo sé
No lo pude atrapar.

Delirios IV (un brújula por favor!)

Aquí, en medio de esta soledad amarga
quiero pedirte que abrás tus ojos,
que veás como no soy nadie si no estás vos
Quiero pedirte que extendás tus brazos
Estos huesos cansados necesitan descansar;
encontrar un lugar tranquilo
Estos recuerdos obsoletos necesitan
arder en un fuego conocido
Estos pasos lentos y jadeantes
No terminan de llegar a vos

Esta mi vida incompleta que no quiere
-o no puede dejar de ser,
Necesita un suspiro para yacer;
una lágrima para diluirse entre la emoción
de un simple adiós yermo
Estas mis manos que hacen arte te necesitan
a vos para seguir fabricando sueños
que duren más que una noche
Esta existencia infeliz quiere encontrar
un lugar seco para gritar
un lugar que no esté lleno de miedo;
que no fallezca infértil entre las ilusiones
rotas, desesperadas atestadas de mi
Necesita un lugar sin nombre donde nadie le conozca
Un lugar que esté lleno de vos

Delirios III (anatomía y prozac)

Estoy tentado de cometer un poema

Somos dos almas sin dios propio
Dos índoles indolentes encadenadas al frío
Un par de segundos engendrados por el tiempo
Dos espíritus cogidos por el demonio
Somos esa cosa, antes de equivocarnos
Ese instante sin brazos que se arrastra entre
el sentido común y la sensatez
Somos la estrella que estalla en medio del deseo
La palpitación de un órgano seco, exangüe
que yace en la profundidad del instinto
Somos las alas que no soportaron el peso de la culpa
Esa mano que sale de la tumba, pidiendo aire
Somos todo, menos lo que queremos ser
Somos un gerundio siendo perpetrado la voz estrujada
entre mil recuerdos vacios, sin emoción
Somos eso que no tiene el otro,
la soledad
el desprecio
la compasión
El amor a la vida
Somos un angel que vuela con el ala rota
Eso, y no se que más....

Auxilio!

¡Auxilio!.
Necesito a alguien.
Y no a cualquiera.
Sabés que necesito a alguien,
¡Por favor!

Cuando era joven, mucho más joven que ahora,
Nunca necesité la ayuda de nadie de ninguna manera.
Pero eso ya quedó en el pasado, y ya no estoy tan seguro
Ahora veo que he cambiado mi mundo, y he abierto todas las puertas

Ayudáme si podés, me siento mal
Apreciaría si vos estuvieras aquí.
Ayudáme, a poner los pies sobre la tierra.
Por favor, acaso no me vas a ayudar, ¿Por favor?

Y ahora mi vida ha cambiado en ¡O! Tantas maneras
Mi libertad parece que se desvanece en viento.
Ahora y a cada momento me siento tan inseguro
Ahora sé, te necesito, como nunca antes lo había hecho

J. Lennon

Mi Opinión (16-01-92)

Sólo quiero decir que hoy se cumplen 15 años de vivir en paz. No es una de las estupideces público haciéndolas pasar por historias o dizque-poemas baratos. No puedo dejar de decir, que hoy, por fin después de quince años, se celebra el día de la paz. Es realmente lamentable la manera que le han hecho creer a los niños que vivimos en paz. Pero está bien, pues eso es lo que es todo esto: Un cuento para niños. No es más que un día inventado para no trabajar.Que chiste mas insípido, pero es alarmante ver cómo algunos aún insisten en vendernos la idea de que vivimos en paz. Es cierto, los fusiles ya no escupen balas, las minas ya no dejan sin pierna a civiles inocentes ni las granadas vuelan ya por los aires haciendo estallar helicópteros. Pero todavía existe violencia social, violencia adentro de la familia y más.Supuestamente vivimos en paz, pero los hospitales no tienen medicina, las escuelas no tienen pupitres, hay mucha gente que no tiene trabajo y los niños siguen pidiendo e la calle. Vean los periódicos, que lanzan campañas en contra de la violencia, todas las primeras planas están manchadas con sangre. Los hogares continúan quebrados, todavía la gente continúa yéndose para los Estados Unidos y las maras todavía están matando cobradores de microbús. Quiero ver mañana las noticias para saber cuántas muertes hubieron durante el "Día de la Paz" Esto no es mas que publicidad comercial. Un acontecimiento inventado.Solo intento hacer conciencia, acerca de esta celebración que realmente me parece un insulto a la realidad del país, que continúa sangrando. La "curita" de la Paz no da abasto para la profunda herida que tiene el país.La paz no se hace con un par de firmas. Es necesaria una renovación de los valores de la sociedad. Es necesario crear un ambiente propicio para la gestación de un estado de convivencia en armonía, que garantice estabilidad en todos los aspectos y que vaya de la mano con un gobierno justo y enfocado en los que más sufren. Iglesia, sociedad, estado y pueblo todos de la mano.Así que pues, a la mierda con sus patrañas y sus alegorías sarcásticas.

Venus lounge 754

Estoy aqui sentado entre el polvo de las estrellas que han muerto
Rodeado de anémonas y cometas digitales
Tomándome aquí, un café sin azucar ni pretextos
Hablando con Dios sobre fútbol, política y fotografía
Dejé mi prejuicio en casa secándose al sol
He traído un periódico sin palabras de sangre ni malas noticias
Talvez quisieras leer un poco, no sé
quizá sólo pretender que tenés cultura
Asterorides y galaxias distantes y engreídas
Vengo de un planeta muy lejano del que no creerás
es más que agua, sangre, cerveza y teléfonos celulares
He visto muchas cosas so increibles
Marte que juega ajedréz con Atlacatl
Oceanos de luz mezclados con la simpatía de tu voz
He soñado que veo lo que hay dentro de los mortales
Aquí, exhalando el humo del cigarro mientras leo a Nietzsche
Es un lugar con ambiente, Orfeo aprendió a tocar jazz
Disfrutando del break time que kindly, you have dado me
Tomando nada más valor para regresar a donde pertenezco
Aquí sentado hasta que volteés tu mirada hacía mi
Hasta que alguien me eche de aquí por haber bebido demasiado
Demasiado de tu risa enveneda

Ha Cambiado

Lanzó un profundo gemido dislocado teñido de dolor, angustia y miedo. Ahí en medio de la calle, su cuerpo cayó desplomado inmediatamente después de la punzada que le atravesó.
Cerró los ojos y comenzó a temblar sin control. El dolor era inmenso, y apenas la dejó pensar en que podría ser un ataque epiléptico. Fue lo único que alcanzo a suponer. Su mente se desvaneció justo cuando su mano buscaba en su bolsillo izquierdo los medicamentos que nunca debió olvidar tomar esa mañana.

Sucumbió rápidamente ante el profundo dolor que la invadía. Fue tan intenso que la hizo gritar de nuevo y recuperar la conciencia, extraviada momentáneamente. Esto se había salido de control. La gente a su alrededor se hizo a un lado al ver como esa muchacha se contorsionaba envuelta en tal agudo sufrimiento.
Sus gritos enloquecidos rasgaron la seudo tranquilad de la calle.
Ella sintió como si su cuerpo estuviera siendo impactado por un trueno interminable. La agonía de estar siendo apuñalada sin piedad. Sintió que su cuerpo se desprendía por pedazos mientras su corazón parecía salírsele, palpitaba tan frenéticamente que de un momento reventaría su pecho para salir despedido a gran velocidad. Su rostro cubierto de sudor se desfiguraba al ritmo del sufrimiento endemoniado que la atormentaba. Sintió entonces, que su cuerpo se prendía en llamas que la envolvieron empeorando aún más su sufrimiento. Sus gritos hicieron eco sordo en su cabeza. El dolor la estaba destazando lentamente y parecía interminable. La carne de su cuerpo era un confusión de dolor puro e impulsos eléctricos que su sistema nervioso enviaba delirante a través de el. Sus ojos negros, inyectados de sangre se desorbitaron con una mueca retorcida.
No podía ser posible que la muerte doliera más que la vida misma. El temor la invadió entonces al sentir que su mayor pesadilla cobraba vida, la asfixia se le hizo más terrible que el dolor que le trituraba los huesos.

Derribada, se retorció hasta quedar con la cara contra el cemento frío de la acera. Gritaba y gritaba agónicamente y nadie le podía ayudar. Recordó la estatuilla dorada de Amitabha sobre el estante de la pared de su apartamento. No existía en ese momento más en su cabeza que el dolor. Un dolor puro que lentamente comenzó a concentrarse en su espalda hasta que se hizo una aguda presión concentrada en su columna. Como si cada una de sus vértebras estuvieran cediendo para que su columna vertebral se partiera en pedazos. Nunca antes había deseado morir tanto como ese día.
Y ocurrió entonces que la piel de sus hombros comenzó a expandirse sin control. Ninguno de los presentes había escuchado un grito tan desgarrador como el de la muchacha. Las gotas de sangre comenzaron a machar su camisa. Las fibras de algodón no pudieron resistir más la presión y comenzaron a rasgarse lentamente.

Como un golpe seco, la camisa cedió y se rompió súbitamente hasta que de ella no quedaron más que jirones esparcidos por la calle. Un grito que le destrozó la garganta se soltó al sentir como la delicada piel no fue capaza de aguantar y se empezó a desgarrar de a poco. La piel se le abrió con una explosión de sangre y músculos desvencijados. Y de su dorso comenzaron a salir cuatro enormes alas de colores brillantes, de cada costado.
Las extendió y grito desesperada nuevamente. El dolor había cesado por completo.
Temblando todavía logro incorporarse sobre el suelo con sus brazos estremecidos. Miro confusa y asustada en todas direcciones, y solo encontró cara desencajadas de asombro y perplejidad.
Sintiéndose muy apenada, secó las lágrimas de su rostro. Y como pudo salió volando, dejando una estela de sangre y partículas diminutas de color.
En el suelo quedó un pequeño frasco de color oscuro, que contenía unas pastillas blancas y una etiqueta, que decía: Lepidopterytina. Tome dos comprimidos cada mañana.